Soneto de La Serpiente

 Infame circo de escasas risas
donde los actos que brotan forzados
se convierten en versos arrebatados.
Eres bufón que escribe con prisas.

 

Estimula a  las musas el vino,
fluyen las cop(l)as ya sin escarmiento
deja antagónico sentimiento
la rutina, mi hábito mezquino.

 

Nervios constreñidos por exponerme
al severo juicio casi obsceno.
Lo pendejo habría de quitarme

 

la dosis de enervante veneno
que la serpiente ha de obsequiarme

en cada sesión, otra piel estreno.